На небе всё давно предрешено,
Но снизойти до смысла откровений
Так мелочно и глупо! Не дано.
Не так устроен Ваш великий гений.
И врублены слова в седой гранит.
В бумагах дремлет внутренняя сила,
Которая навеки сохранит
Холуев расторопные чернила.
Осталось, ровным счётом, ничего.
Начать и кончить к сраму македонца.
Пусть мало что воистину ново –
Но это не считая Вас и солнца!
Заврался прошлогодний календарь,
Не совладав опять с частями речи,
И каждый генеральный секретарь
Был Вашей бледноватою предтечей.
Всего осталось – плюнуть в сотню лиц,
Взглянуть орлом у них над головами,
Начать с перестроенья колесниц
И кончить тараканьими бегами.
Но что, когда в скрижалях бытия –
В собрании всех судеб и печалей –
Про это нет и вовсе ни х..?
… Вот свинство составителей скрижалей!