Мало ли, какие я пишу стихи,
Кто их, возможно, прочитает,
В ком-то... откликнутся они,
А кто... совсем не понимает.
Поэзия, как состояние, души,
И ей так свойственно меняться,
Сегодня думаешь ты о любви,
А завтра... будешь ухмыляться.
Одни сквозь строки пробегут,
Проглатывая, сладкий леденец,
Другие... тщательно его жуют,
Не думая, когда придёт конец.
К чему учёт твоих прочтений,
Не каждый далеко... читатель,
Среди поэтов много настроений,
Ты лишь один из них, старатель.
Поэзия... она, как образ мнимый,
Со смысловым надрывом из души,
Бывает он и жёстким, и ранимым,
Но всем поэтам дороги стихи.
Поэт не тот, кто строчит рифму,
В тщеславном самовыражении,
А тот... кто, допустив, ошибку,
В поэзии находит наслаждение.