Эй, поэт – пиши для себя,
Никого не зови в наставники.
По годам ты идешь скорбя,
Но гремишь силой удаленькой.
Ты растешь, как дуб в высоту,
И весной утопаешь в зеленом.
И сжигаешь, как хворост, тоску,
От нее - ты всегда опаленный.
Ты свободен в небе, один на земле,
И вода с тех небес тебе сниться.
Все, что есть в глубине, остается в тебе,
Ты не можешь ни с кем поделиться.
Но ты знаешь слово в тебе
Взаперти от других жить не может.
Пишешь так ты стихи для людей,
Чтоб мурашки бежали по коже…
Не оставишь ты мир, как есть,
Не возьмешь в нем чужую роль.
Потому и чувствуешь смерть,
Что знаком ее тайный пароль.
Ты не любишь многих людей!
Может этим кого-то обидишь.
Потому что добрых детей
В лицах их так редко видишь.
Эй, поэт, живи для людей!
Тренируй души на прочность!
В суматохе пошлых идей
Ты неси чистоту и точность.
Ты найдешь такие слова,
Что блестели в лучах переливах.
Ты придумал искусство для нас
Чтобы стало светло и красиво.
Эй, поэт – доброты лей впрок,
Ты, в муку на сдобное тесто.
А не то испечешь пирог
Из стихов пустой и пресный.
Ты пиши так свои стихи,
Будто пекарь хлеб выпекает.
Не стоишь ведь ты у сохи,
Так не балуй себя караваем.
Не корми сильно тело так, -
Тяжела и душа тогда станет.
И снимай с иголочки фрак,
Надевай природные ткани.
Что б блестел твой зеленый мундир,
Заглотни-ка поглубже воздух.
И живыми глазенками мир
Постигай наивно и просто.
Эй, поэт – эта речь тебе
Как себе, как близкому другу.
Мы пришли в двадцать первый век,
Чтобы мчаться по новому кругу.