Финтифлюшки плывут окаянные
к облакам, но горбато сутулятся
те, что ходят с худыми карманами
и мостят лишь картоночкой улицу.
Переходы под землю прорублены,
горностаевым шубам не хочется
пить водяру помадными губами,
если стяг на ветру не полощется.
Мы цыплят не считали по осени,
не ковали в подвалах монеточки,
едкий дым так и бьет в переносицу,
так подай же на пиво мне, деточка,
я Ему помолюсь первозданному,
чтоб помог он стране белокаменной,
глядь, и март сапожёчком сафьяновым
застучит по широким проталинам.
Ветерком свежим дунет по лестницам,
что скопили печальные запахи,
переходы заполнят кудесницы,
зачирикают нежными птахами...
Только вряд ли судьба переменится
к тем, кто вырос под каменной площадью,
подземелья, ведущие к мельницам,
как и раньше не видимы Господу.
© John MaGuier
Для АСМ на http://www.stihi.ru/2010/03/01/2678