Он любил смотреть, как реют птицы,
Восхищался тайно их свободой.
И посмел наивно усомниться,
Не дано того ему природой.
Он взлетел, лишь только после понял,
Но о том уже не сожалеет:
Чем ты выше полетишь над полем,
Ушибешься оземь ты сильнее.
А она – лишь к розам благосклонна,
Только им все тайны доверяла.
В глубине заросшего балкона
Лепестки, что пали, собирала.
Собирала их и в зной, и в грозы,
И шептала мерзлыми губами:
Чем ты крепче держишь эти розы,
Тем больнее колешься шипами.
Наперед не знаешь и минуты.
Ну а завтра – лист бумаги белой.
Нужно верить, верить хоть кому-то,
Чтобы в зиму эта вера грела.
Да и с нею замотает стужа,
И грустишь, не подавая вида:
Чем ты шире открываешь душу,
Тем больнее кажется обида.
14.12.2009