Стихи приходят лишь под утро…
И вот опять, гостей кляня,
За карандаш хватаюсь тупо,
Сижу я, голову склоня.
Тетрадка сына, вся в помарках, -
Лежала на краю стола.
Сынуля дремлет тихо, сладко,
А я – пишу, стихи кляня…
И почему ты мне попалась?
Тетрадка сына, черновик…
Терпи теперь и боль и радость –
Что карандаш писать привык…
Вот что привык, то и напишет.
А кто водил моей рукой?
Кто надиктовывал мне свыше,
Кто отобрал ночной покой?
Кому понадобилось утром
Терзать несчастные мозги?
Что, не дождаться дня как будто?
О, горе вы моё, стихи!