* * *
В закраинах губных – пустые соты дней,
Последнего давно не помним разговора,
Ты будешь за двоих, безвестности скромней,
Но это, всё равно, ещё не очень скоро.
Обыденная сныть всё так же не по мне,
Но полночи летят, как месяцы когда-то,
И сладостно ходить по тоненькой струне,
Которая прочней манильского каната.
Укромный наш вигвам от зависти тая,
Средь ивовых стропил укроемся от зноя,
А эти – как их там? – провалы бытия
Не гибельней чернил, потраченных с тобою.
01.03.10.