Атласной лентой, блёклый март,
В багет затянут.
Слой мыслей - пыльный маскарад,
Вершит порядок.
Скулит в висках немой смычок.
Немного грусти,
Душа разбитая в зрачок,
Слезой отпустит.
В сердечной мышце мерный ток,
Устало замер,
Рассыпав в нём печаль из строк,
Разлил по гамме.
Душа сосуд скупых надежд,
Растёрт как порох,
Любовь во мне пробила бреж,
Сквозняк и холод.
Затухшей бабочкой в руках,
Распяты чувства,
Пастелью мажет чёрный граф
Рассвет безвкусно.
Остывший пепел на губах,
Слизнув порочно,
Искала смысл в трёх словах,
И жирной точке.