Прочтя очередные вирши,
Я вывод делаю простой:
Как кризис поражает биржи –
Так лирику грызёт застой.
Достали слёзы, дифирамбы…
И я решил, поймав струю,
Пальнуть четырёхстопным ямбом,
Как бил А.С. или М.Ю.
И я решил зажечь силлабы,
Чтоб приложить их к сонным лбам,
И я решил пропеть - хотя бы
Из уважения к столпам.
Возможно, кто-то ахнет: «Клёво!»,
Другие скажут: «Не дури!».
Размер – классический до сблёва,
С претензией на попурри.
В цитатах зауми ни грамма -
Лишь то, что чтут за божий дар,
Простая школьная программа,
Изъезженный репертуар.
Источник взятого мотива -
Лишь саркастическая прыть,
Чтоб с помощью ретроспективы
Заснувших как-нибудь взбодрить,
Чтоб у разбитого корыта
Многострадальные пока
Шедевров ждущие пииты
Не отлежали бы бока.
Где нынче черпать вдохновенье?
Что ни стишок – сплошной облом.
«Я помню чудное мгновенье…» -
Вот он, бессменный эталон!
Любовь – жестокая игрушка,
Но все готовы этот терн
Вонзить в чело, чтоб быть как Пушкин,
Ну минимум как Анна Керн.
А можно, если кто с полами
Познал инверсии искус,
Все чувства выразить словами:
«Друзья… прекрасен наш союз!»
Когда ж за едкий трёп паяца
Поэта в порошок сотрут,
Он мигом может оказаться
«Во глубине сибирских руд…»
Сибирь не каждому по силе –
То держит Вакх, то Гименей.
«Прощай, немытая Россия…» -
Вот путь для фронды поскромней.
А гедонисты, лежебоки
И те, кто сыт, одет, обут,
«Белеет парус одинокий…»
Всему другому предпочтут.
«Из искры возгорится пламя…»
Шедевр, конечно же, придёт –
Придёт своими же ногами,
И скорбный труд не пропадёт.
Но если, нежась в сонном мраке,
Его не ждёте у дверей,
Он сгинет - будь он амфибрахий,
Анапест, дактиль иль хорей.
Так бдите же – в тоске и в боли!
Всё остальное – чепуха.
«Я к вам пишу - чего же боле…» -
Скажу, не побоясь греха.
Но только не строчите нудно -
Тот не поэт, кто не дерзит.
«И опыт, сын ошибок трудных…»
Вас в гении преобразит.