В запотевших окнах
город - корабль-призрак
в ненастье:
он, от волны вздрогнув,
потерял снасти;
паруса,
как шторы с карниза,
слетели во время шторма,
упали в небеса,
перепутав верх, низ,
стороны света,
компаса полюса -
точь-в-точь
так, наверное,
рождаются облака
белые,
от которых ночь
светлее дня
иногда;
провода -
обрывки канатов и тросов
с мачт чайного клипера -
не так много соли выпили,
помнят еще матросов,
но ветер
раскидал их по разным местам -
не поймать сетью,
не связать никаким мостам:
обезлюдели палубы,
в рубках и кубриках ни души,
в трюме и не ищи -
такой товар не нужен и даром,
дважды не заварить
чая океаном -
что и говорить?
Совсем скоро засвербит суета:
одни сэры со свойственным им жаром
будут писать разные жалобы,
другие начнут оправдываться,
третьи предложат страховать суда
на случай утопления или пожара,
покупать за бесценок акции
компании, у которой еще с десяток таких же клиперов,
отдавая пачками королев или линкольнов.
- Смотри, Салливан, не скучай:
вокруг корабля
все темнее вода,
все крепче соленый чай.
...
Всего лишь город
да мутного неба омут -
а клипер идет ко дну.
Закрываю глаза. Тону.