Разбросало вас, мои экспромтики,
По страничкам, по запискам, по листкам.
Как теперь живете, обормотики?
(Авторы, простите, я не - Вам).
Как у вас дела идут? Нормально ли?
Как вас принимают? Хорошо ль?
Не грустите сильно? И не трудно Вам
Жить теперь одним среди стихов?
Вы, конечно, только приложение,
И написаны в рецензиях подчас.
Только не печальтесь – восхищения,
Точно знаю, хватит и на Вас.
Ведь, в конце концов, чем хуже Вы
Красочных и выверенных строк?
Вы не просто строчек продолжение,
Вы – ответ на них и в тот же миг – вопрос.
Может быть, вопрос, который автора
Заставляет что-то изменить.
Может быть, поймет, что взгляды старые
Как скелет в шкафу нельзя хранить.
Может быть… Вот думаю, а стоит ли
Продолжать о вас свои стихи?
Мой экспромт - всего лишь послесловие,
И, конечно, часть моей души.