как грустно, любимый, как грустно,
горчит моё солнце хурмою,
не вспомнить любимого вкуса
той жизни - отравлена болью.
немеет язык, стынет нёбо
от просьбы воскресной «простишь ли?».
а после, разлитое медом
наступит на время затишье...
как тихо, любимый, как тихо,
ни звука в течение века.
какое нелепое лихо
любить без ума человека,
какая беда стать страдальцем,
забытым, побитым, безвольным,
и шить свое горе на пяльцах,
и думать, как больно, как больно...
как страшно, любимый, как страшно
не знать ничего о грядущем,
застыть навсегда во вчерашнем
гадальной кофейною гущей.
циничным, не терпящим тоном
терзать неповинную душу,
и верить туманам бездонным,
что мир бесконечная пустошь...
как пусто, любимый, как пусто
в музее распятого лета:
две тени на сколотом русте
в нелепой огранке фацета,
закрытая книга в обложке
газетной... какого-то года.
разбитая рыжая плошка
с увядшей изюмной смородой...
как грустно, любимый, как грустно,
что что-то ушло без возврата,
а чувств леденеющих сгусток
сдается на милость закату,
и катится солнце в ужимках
по глянцево-синему блюду...
как грустно, что стали чужими,
когда-то любимые люди.