От ветра и озноба мигают фонари.
Кряхтя, плывёт автобус, хрустальный изнутри.
В нём — спящая девица, мальчишка с рюкзаком,
И модная певица играет голоском.
На это безучастно взираю из окна.
Не то, чтоб я несчастна, не то, чтоб влюблена,
И нравится работа, и ладятся дела,
И жизнь звенит, как нота, и я её взяла.
Ах, март, лукавый грешник, медовые уста!
Мой домик, мой скворечник, о, как ты тесен стал!
И вешняя отрава гудит в моей крови,
Я б улетела, право, да некуда, увы...
Я думала, что крылья подрезала судьбе,
И клетку приоткрыла назло самой себе,
Но миг — о синь, о чудо! — изящный взмах крыла —
И я уже не буду такою, как была.
Я буду жить, как надо, и петь не захочу,
Ни складно и ни ладно, — и больше не взлечу.
Но будет новый кто-то парить, прикрыв глаза.
И жизнь звенит, как нота, которой мне не взять...