Боль моя сладким сиропом лечит лирику марта
Я от тебя не могу отказаться, слишком серьёзно подсела
Уходила сто раз, убегала, но все же - обратно
Возвращалась в твое окно прокуренным голубем белым.
И моя от тебя зависимость множится с каждым месяцем,
Ты смеешься, сидишь и куришь, когда я крушу твой дом.
И друзьям говоришь, мол, глупа еще, перебесится...
"Или повесится" - добавляю тихо- от ломки без этих рук,
За первым углом...
Твои волосы пахнут весной, этот голос - синоним "щастья"
Я вообще не люблю это слово, оно чересчур относительно.
Я тебе напишу на стекле, что ты - для меня проклятье.
Любимое. Чтоб никому-никогда. Тебе даже это простительно...