... и его такая бляцкая, такая детская нежность, загоняющая все мужество в угол... добивающая сердце и убивающая мысли... украдкой бьющая в пах от безисходности воющая на солнце... глупая прекрасная и грубая.
а чего ждала то собственно от мальчика.. маленького, самовлюбленного и королевского..?. разве не знала чем это кончится... разобьется вдребезги от хрупкой радости и зыбкой реальности...
и никогда не сможется и не захочется и не полюбится...
что в вечность кануло, уже не сбудется не скажется и не забудется...
а он все ластится и тихо нежится... глаза как будто переливаются, голос тихий ласковый насмешливо улыбается нотами альта... его словно писали красками, идеалами, маслами...
он улыбается...лукаво морщится... играет мыслями, не разговорчивый...
и бесит разностью и безразличностью... ему бы музыки, свободы воздуха... ему бы крыльев дать, что б улетел летать..в свои бесконечности...