ты говоришь про счастливую любовь,
ты так её называешь,
наливая горячий чай до синей сколотой кромки,
пролистывая день очередной и заголовки
пятничных газет, скупых на метеосводки,
но полные курсов валют
где пишут, как она любит ночь и брют,
а внутри всё той самой любовью стёрто,
дождь нежно целует белые клавиши
а ты приклеишь по марке на открытку с восьмёркой
и может быть даже отправишь
говоришь про счастливую любовь...
там где сердце подшито к сердцу заплатой-
шов к шву…
там где весна целует подошву
сотней бледных, но полных смысла подснежников.
я открою окно
я пущу тебя в сон, нараспашку раскрывшись под
обезумевшим фиолетовым небом
словно пулю в лоб
-что ты делаешь?
-я открываю ворд
я ставлю тебе эту весну на паузу,
я осыпаюсь на пол холодными стразами
как космос отдает по дочери-звезде
и всё это тебе.
а ты выкури все мои сны в пепел, все по очереди.
каждое многоточие, все кольца дыма сигаретного
как-будто позолочены
- алло,с зимой покончено
- а что ты делаешь сегодня ночью?
ласточкиным крылом, талой водой, сломанным зонтом,
молитвой о возвращении сердца на круги своя, туманом,
на зло остывшим кофе, древесным запахом,
колючими радиоволнами…
они сидели и делили полночь поровну
она зажгла зелёный и перешла на его сторону
нечаянно