ЗАКАТ
Растворился в сумраке заката
Зимний вечер гаснущего дня.
Он рожден художником когда-то,
На границе сна и бытия.
Не нарочно, видно, получилось:
Краски все закончились тогда.
Белая в палитре сохранилась
Может чудом! В ход пошла вода –
На деревьях тонкой паутинкой
Снег ложится точно неземной.
Люди там гуляют по старинке,
Грезят наступающей весной.
Солнечные зайчики играют
В каждом белоснежном кружеве:
Капельки слезинок оставляют
У Зимы на складках в рукаве.
Только вот беда! Художник руку
Обо что-то ранит и в снега,
Выражая горестную муку,
Устремилась бурная река…
Красное смешалось с белоснежным,
В небесах застыл немой вопрос:
Почему багровым стало небо?
Кто поранил девственных берёз?..
Заалело облако седое,
Постучалась ночь лихая в дверь.
Стали эти капельки бедою,
Как из клетки вырвавшийся зверь…
Будет ли за ночью небо снова
Всполохами утра трепетать?
Не даёт художник своё слово.
Впрочем, не стремится отрицать...