Я чувствую время, пробегающее под кожей
Холодными струями, что похожи на
Голоса, раздающиеся в прихожей
Тяжело больного. Моя вина,
Как и времени, в сущности, – скоротечность.
Я, желая пить, но боясь вина,
Отжимаю своей каждый день сердечной
Сантиметры, которых уже стена,
Воплощая победу живого в малом,
Мышцей плещет и плещет о ребра сна.
Не попробовать многого, и не через,
Разводя руками вразлет листву,
Я войду повторно, по звездам сверясь,
В ту же реку,
И в ту же войду весну.