Он был брошен здесь кем-то, продрог,
Остановка от снега простыла –
Люди шли кто куда, вдоль дорог
Вереница машин уносилась...
Как котёнок, совсем одинок,
Сжавшись в ком, и дрожа то и дело,
В снег зарылся бумажный листок,
А холодное солнце глядело –
Как он зябнет и гибнет в зиме,
Как куда-то торопятся люди...
Я стояла, подполз он ко мне,
Зашуршал: «подними..., что же будет,
Если напрочь промокну, вот так,
Если снегом завалит до края!?»,
Он как будто просил, вот чудак,
Белый лист, но бумажка – живая!
Наклонилась, – его подняла,
Развернула, реальность пропала.
Чуть размытые снегом слова –
Строчки быстрые..., так и читала.
Не письмо, не записка, клочок –
Зябнул в ветре в руках... со стихами!
Десять трепетных, ласковых строк,
В горле ком, а на сердце, как камень...
Чья-то нежность, живая душа!
Значит, вот почему прицепился,
Потому так просил и шуршал,
Что любовь передать торопился
Лист бумажный, а кто адресат?
Она знает о нежном поэте?...
Почему улетел наугад,
И читает признание ветер?
Сколько их по весне кто найдет,
Сколько строчек так кануло в Лету?
Что ж, листок со стихами, пойдём,
Может, автора встретим – поэта?
Или ту, кому эти слова
Выводил впопыхах успевая,
И листок я с собой забрала,
Вместе в двери шагнули трамвая...
Приглядитесь, а вдруг в белой мгле
Вот такой же шуршит потерёныш?
Лист бумажный, упавший на снег –
Капля сердца, души окрылённой.