Весенний дождь,
Не льющийся рекой,
Без молний и
Без грозовых раскатов.
Всего-то зонт,
Раскрытый надо мной,
Обычный, чёрный,
Незамысловатый.
Рука, в которой, нет,
Не зонт – смычок.
Душа, как скрипка,
В ожиданьи знака.
Слова в гортани
Съёжились в комок,
И щёки сразу
Полыхнули маком.
Всё очевидно….
А скрипач мой где?
Опять промедлил
И не взял ни ноты,
Увидев только
Женщину в дожде
И подарив ей
Капельку заботы.
Тогда мне было 27