"Ты можешь показать,доказать свою любовь,но если к тебе ничего нет,если чужое сердце к тебе холодно,то тебе просто поаплодируют,но из театра уйдут с другим и в другой дом.А твоё сердце подастся в скитания,в поиски успокоения,но обречённое заранее лишь на смирение".Этими словами он закончил последнюю страницу своей книги и отложил ноутбук в сторону.Эта книга,эта история,вымышленная для всех история выжала его всего за последний год,вывернула изнутри,забрав все силы.Теперь,по её окончании,он почувствовал облегчение и покой,но вместе с тем и некую пустоту,ведь по сути,последнии 365 дней он жил этой книгой,он сам был этой книгой,а книга была им.Он излил в эти строки всего себя,от пят до головы,оголив всю ложь и признав всю правду.Наверное,столько не говорят даже на исповедях у священника что бы им отпустили грехи земные.Этот десятичный код преображённый в буквы,отражал весь ход его сознательной жизни,всё подъёмы и падения,все победы и все поражения.Но к сожалению,именно последнее и стало финалом битвы в его противостоянии против жизни.Размяв пальцы и кисти рук,он утоп в кресле подкуривая сигарету.Закрыв глаза,он слушал как дождь отбивал рванный ритм об алюминиевый карниз под аккорды раскатов грома и вспышек молний.Сигарета продолжала лениво тлеть в левой руке,а дым от неё танцевал завораживающий танец расстворяясь в воздухе.По стеклу стекали капли,рисуя грациозные узоры в которых он улавливал стройные силуэты женщины.Он оторвал взгляд от окна и развернулся в кресле что бы осмотреть его новую квартиру.Она,мягко говоря,была-мрачная.Облезлые стены и потрескавшийся потолок,разбитый паркет и странный запах,наводили тоску,даже давили на всё сознание внушая некое отчаяние и ощущение того,что ты один во всём мире,последний живой человек за минуту до апокалипсиса.Фоллаут умещённый в площадь однокомнатной квартиры.Весь аппогоей разрухи и высокая концентрация депрессивной атмосферы наполняли всё пространство.Пока он обводил взглядом свои новые владения и пропитывался этой атмосферикой,внутрь его души заползла какая-то мерзость,порожденние от того,что он видел и эмоций вызываемых тем,что он видел.Его лицо скривилось в гримассу отвращения и край верхней губы нервно задёргался,а по венам,вместо крови,буд-то понеслась кипящая желчь!В следующую секунды он уже вскочил из кресла и смачно плюнул в стену.Жирный сгусток слюны медленно стекал по стене,а он сам стоял всё ещё на ногах и тяжело дышал,глаза были полны отчаянной злобы.Он перевёл дыхание."Нет,это не то...точно не то!"-подумал он.Развернувшись,он проследовал на кухню,где при тусклом свете заварил себе крепкий чай.Как ни странно,но от него он лучше засыпал.Вернувшись в основную комнату и вновь погрузившись в кресло,он подумал что как это всё выглядело со стороны."Плюнуть в стену,вот умора!"-на этом расстройство его мысли закончилось и он успокоился.Спустя 1/6ю часа,он уже спал как утомлённый ребёнок.Проснувшись в середине дня,расплоставшийся всё в том же огромным,тёмно -бордового цвета кожанном кресле,он протёр глаза и подкурил последнюю оставшуюся сигарету.Что-то кружилось в его голове,но никак не мог этого уловить.Эти мысли-мотыльки,они проносились рябью в его сознании.Он ужасно мучался от головной боли в такие моменты,но он не мог просто это пропускать мимо,ему всегда нужно было понять что это.Он схватил ноут лежавший на столе и стал быстро перебирать фалангами своих длинных,тонких страшных пальцев,кнопки клавиатуры,а на мониторе что кружилось в его голове,вот что не давало покоя.Но что бы это значило?Почему "Она"?На столе стояло фото.Фото той,чья улыбка дарила ему свободу,чувство невесомости,но вместе с тем и пленяло его душу,сердце,разум.Фото той,с которой всё закончилось.Той,после которой он решился на эту книгу.Той,после которой он решил остаться один.Ведь в конце концов,жизнь продолжается и есть другие люди.Но почему же всё такие "Она"?"Нет,это не из-за неё,нет.Это не дежавю,это не откат реальности,не возвращение заблудших чувств,нет"-так он думал,думал что не из-за неё....надеялся что не из-за неё.
На улице уже светило солнце и комната наполнялось весенним теплом согревавшим душу.Он вытянулся как мог,размял шею,улыбнулся и встал.Обойдя и расшторив все окна,он проследовал на кухню и притонцовывая,что-то напевая себе под нос,приготовил яичницу с тостерами и жаренной колбасой.Украсив всё это зеленью и ложечкой майонеза,он принялся за употребление данного завтрака набитого под завязку холестерином,вдовесок загружая в себя утренний кофе.Сегодня настал новый день и день,который должен был принести новую жизнь.Сегодня он должен был отнести книгу в редакцию где его уже ждали с его выдуманной историей.Хотя,впрочем,он не ощущал никакой радости от этого события.Погода на улице его радовала куда больше чем день,который должен был его переродить.День,когда он должен был воплотиться в героя своего рассказа.День,когда он должен был обрести новое лицо и новую душу.Он оделся,подошёл в зеркало и взглянул на себя.Ему казалось что в данный момент он есть само безразличие,сама пустота.Таким он казался в отражении.В отражении,в котором должен быть ещё один человек,должна была быть "она".Но её не было.Не было рядом,не было с ним,не было в его глаза.И только там,внутри,где прячется душа,там была и "она".
Выйдя на улицу,он поднял глаза к небу.Улыбаясь и щурясь,он посмотрел на солнце.Оно ещё как-то могло наполнять его,но этого было явно мало и впрочем не нужно,это ни к чему.В квартале было тихо.Бабушки,сидевшие на лавочке перед подъездом,смотрели куда-то задумчивым взглядом,наверное,куда-то в прошлое.Гуляло несколько мамаш со своими калясками.И один только труп с размажённой об асфальт головой,портил всю картину.Эту милу картину уютного дворика.Впрочем,за пределами довра в котором он проживал,всё выглядело немного иначе.Шум нестихающей людской толпы и машин.Мельтешащая суета перед глазами.Эти лица,повсюду одни лица людей.Одноразовые жизни,мясные контейнеры с органами для поглащения и переработки пиши по циклу.Все они сновали взад и вперёд,всё больше и больше раздрожая его.В глазах начало мутнеть и двоиться.В ушах появился неимоверный звон,режущих слух и пробирающий всё тело.По затылку словно старательно колотили кувалдой,рьяно пытаясь выбить все мозги и остатки здравого рассудка.Он понял,что ещё какие нибудь 10-15 минут и он совершит что-то,что навредит либо его,либо здоровью окружающих.Он решил что надо это заглушить и на стал медлить.Свернув в ближайший магазин,он оказался вновь среди этих разноликих зомби.Очутился в окружении постеров облепивших стены и с изображениями товара,которой производитель призывает купить и уверяет что именно их товар номер 1 в Европе.С каждой минутой становилось всё хуже.Организм становился всё более возбуждённм и раздрожение наростало!Спёртый воздух в плохо вентелируемого помещения,оказывал ещё большее давление и вносил дезориентацию.И эта очередь,длинная очередь из формулы "потребитель + товар = деньги",казалось несканчаемой.Расплатившись за взятую им бутылку водки,он устремился к выходу.На оклик какого-то знакомого,он лишь отмахнулся рукой.Дверь.Выход.Воздух.Свежий,загазованный воздух моментально наполнил все его лёгкие при глубоком вдохе."Нет,я не схожу с ума!Нет!"-этим он себя успокаивал....."Нет,я не схожу,я сошёл с ума!".Точка кипения была близка.Он прибавил шагу по направлению к по направлению к дому.Безнравственность,алчность и мелочность,демагогия,самолюбие открытое и самолюбие скрытое под отрицаемой саможалостью и мнимой беспомощностью,доминанты и униженные,награждённые и обделённые,псевдо индивидуальности со своим Я выпирающим дальше груди или дальше своих членов,нескрываемая ложь принятая за правду как чистая монета,похоть и потерянность,отважная независимость юношеской бровады,максимализма-вот что он видел вокруг себя,вот что гноило его разум и сжигала до тла нервную систему и рассудок.Но вот уже дом,вот подъезд,дверь,этаж дверь.Не разуваясь,он вбежал на кухню,схватил стакан и от души наполнил его до краёв и залпом опрокинул 200гр. внутрь себя.Обратная реакция не заставила себя долго ждать.Утренний,красивый завтрак обогащённый холестерином и разбавленный кофеином,оказался на паркете.Блокада разума алкоголем,наступало в десяток размедленней,чем поглощение его мозга и порабощение каждой мысли,психоделической,неразделённой реальностью.Бутылка,в сердцах брошенная в стену,разлетелась вдребезги и несколько осколков оцарапали лицо.Комната пошла кругом.Обрывистые плёнки памяти,осколками врезались в душу и сердце,где всё ещё жила "она",разрезая всё его нутро в клочья!Секунда,две,три..."Люди.....люди,да вы мне бля к черту не нужны,кроме как ненавидеть вас!!!!...вот только одна проблема-меня учили любить,а ненавидеть научить забыли........прости и простите"...эта мысль последней растворилась в его сознании пока разбитая горловина бутылки,ведомая правой рукой,раздирала тонкую плоть обволакивавшей горло,пока под острым осколком рвались мышцы и артерии,пока боль,отчаяние и "она" застывали в его стекляневшем взгляде,пока кровь брызгала аллым фонтаном и аллыми ручейками растекаясь по полу слоем липкой,солённой лужецей,проникая и остывая меж деревянных реек застилавших пол старого дома.