* * *
Все отпророчил нам беспечный Серафим -
Невольник и бунтарь с мятежными крылами...
А за окном весна, и бредится стихами,
И каждый вечностью, как памятью, томим,
И небо ищется усталыми глазами.
Не правда ли, опять мечтается чуть-чуть?
Святой печалью снег последний истекает,
И кто-то, может, вслед прощением бросает
Букет сухих цветов, и не прошедший путь
Тревожит по ночам загадочным «кто знает»?
...Неспешный Ренессанс на кромке бытия,
Что пьет моя душа солеными губами,
Смакуя, словно яд, молитвами-глотками,
Чтобы весна была и - отраженьем - я
И чтоб, как раньше, также бредилось стихами...
И молчаливый бог - насмешливый юнец -
Дыханьем поведет по всполохам устало,
То будет в витражах неспетое начало -
Предсказанный давно иронией конец,
Которого уже, как вздоха, не хватало...