Третье марта. Крупная красная бабочка в треть женской ладони, оторванным язычком пламени, пролетает над тёмным от сырости прошлогодним травостоем…
Откуда в это время - затяжных, скучных, моросящих дождей вылетела она – жухлого маренового цвета и, всё-таки, не лишённая своего индивидуального рисунка?
Тяжело порхая, в поисках чего-нибудь радостного, в тусклом свете, пробивающемся сквозь пелену белесого полупрозрачного покрывала неба, она, по-видимому, ищет новое укрытие взамен обвалившегося под тяжестью влаги потолка в её пещерке…
Улетела – скрылась с глаз, а мысль продолжает следить за ней: быть может - это душа хорошего человека, оставившая его в неурочный час…, но как же согласиться с тем, что всё предопределено, если зачастую жизнь обрывается так скоропостижно и нелепо…!?