Давно в неведомых краях
жил рыцарь молодой.
Он закалённый был в боях,
красавец холостой.
И никого он не любил,
свободу лишь ценил,
сердец девичьих в тех краях
немало он разбил.
За ним шла слава по пятам.
Шептали за спиной:
«О, рыцарь, всё подвластно вам,
вы – лучший, вы – герой!»
Но равнодушно он взирал
на полные любви
глаза. Не отдавая, брал,
и меч топил в крови…
Шли годы, постарел герой,
осточертел простор.
«Скитаюсь я, как беглый вор,
бродяга холостой.
Теплом и лаской обделён,
ни дома, ни семьи…»
Решил жениться срочно он,
попрать закон войны.
«La belle dame sans mersi,
не морщи свою бровь,
от одиночества спаси,
возьми мою любовь…»
Труднее слова для него,
наверно, не сыскать,
но сторонилися его
так, словно был он тать.
Кровавой славой окружён,
растлителя сердец,
не мог найти Мадонну он,
жениться, наконец.
О, как себя тогда казнил,
как яростно рыдал,
и слёзы горестные лил,
мучительно страдал.
Но будто рок, суровый рок
его судьбу следил:
никто любить его не мог
средь крови и могил.
Сложил он голову в бою,
но бают старики:
судьбу он проклинал свою
и умер от тоски.