Они кричали псам "Ату ее, ату!"
А псам, конечно же, того и надо было,
Чтоб разорвать без сожалений ту,
Которая неправильно любила.
Разных пород и всяческих мастей,
Рыча от удовольствия и злости,
Слегка похожи на своих людей,
Делили плоть и расщепляли кости.
Те, гордые, - Достоинство и Честь,
А тот, лохматый, точно Осужденье,
И те, Любовь которых точно есть,
Неверие и Лесть, а вот - Спасенье.
Был, несомненно, прав в броске своем
И тот, кого она еще любила.
"Нет, вряд ли ты любила, ведь при том
Ты слишком часто это говорила".
И пес его, инстинктами ведом,
Зарыл останки, задом отвернувшись.
Никто не вспомнит более о том,
Для новых дней и новых дел проснувшись.
*****
Смотрел на все художник из окна,
На странный танец маленьких фигурок.
Разбил бокал, допив Любовь до дна
И выбросил в окно ее окурок...