Что ж ты, Любовь моя, будто скиталица,
Бродишь по свету с сумой на плече?
Раны на теле твоем не срастаются,
Бродишь одна, и не знаешь, зачем.
Долго плутала ты ночками звездными,
Тропками темными. Сбилась с пути…
След твой на сердце остался занозою,
Уж-то цветком не могла прорасти?
Ты ж мне светила и грела, как солнышко!
Ты же взлетала до самых вершин!
Капелькой счастья осела на донышке -
Но утекла из разбитой души!
Ты же делилась со мною щедротами:
Помнишь подарок – два белых крыла?
Но, оказавшись теперь за воротами,
Все, что дарила – с собой забрала!
Нынче же ищешь со мной примирения –
Хочешь вернуться назад, к очагу?
Выбрала, хитрая, пору весеннюю!!!
Только я видеть тебя не могу!
Тщетны попытки твои и бессмысленны.
В поисках дров, ты спалила в огне
Сказку мою, что стихами написана,
В книжке «О Принце на белом коне».
Приговорю тебя к вечным скитаниям.
Собственноручно пишу приговор.
Станешь искать – не найдешь сострадания
Там, где сама погасила костер.