Белые птицы зимы
совершают прощальный полет
к небесам своего рождения.
Они выберут лунный путь,
заведут капель колыбельную,
прошептав напослед:
будь, Весна, к ним помилосерднее,
к остающимся на земле.
Едва только забрезжит свет,
разольются тепло и нега ,
как творца голокожие дети ,
еще только продрав глаза,
враз начнут прорастать сердцами,
неразумно играть словами,
обжигаться об искры глаз.
Нас опять к возвращенью будет
ждать разбившихся судеб груда
и сопливых любовей рать.
Вновь и вновь бинтовать печали,
по душам говорить с молчаньем
и разглаживать складки лба.
Де жа вю, извращенье все же,
каждый год здесь одно и то же.
Ты, Весна, с ними будь построже.
Или это судьба?