По дорожке осеннего сада
под зонтом я куда-то иду.
Слева вьется решетка ограды,
а за ней мчат машины в чаду.
Грохот, визг тормозов, брызги грязи,
люди, люди, толпы маета,
как посмотришь, так вспомнится сразу:
«Суета, суета, суета…»
Справа парк простирается дивный,
липы, клены, березы, сосна.
Вид спокойный и очень красивый:
тишина, тишина, тишина…
Я как будто бы скрылась от мира
за высокой чугунной оградой,
потеряли меня командиры
бесконечных трескучих парадов.
Романтическою героиней
я по мокрому саду бреду,
как в какой-то забытой картине,
в полусне или в полубреду…
Тихо падают листья с березы,
мерно капает дождик-философ,
прерывая мои полу-грезы,
задает он мне много вопросов.
То «Камо - вопрошает - грядеше?»
То вдруг «Кто виноват?» говорит,
а потом, словно крепкий орешек,
он «Что делать?» мне ставит на вид.
Наконец, как Владимир Высоцкий
восклицает он: «Быть иль не быть?»
Вот вопросик - простой и короткий,
а ответы мне где раздобыть?
Ах, зачем мне так много вопросов?
Я на них отвечать не хочу,
лучше я вместо этого просто
помолчу, помолчу, помолчу…