* * *
Не вина, а иллюзия праздности
Разогрета в бокале ладонями.
Не хватает отточенной важности,
Только этого разве достойны мы?
Неопрятно-привычными чувствами
Ждем трамвая на улице брошено.
Пусть хотели когда-то быть лучшими,
А теперь будто все запорошено.
И опять недоверчиво каемся
Отрешенным, как сон, отражениям.
Иногда равнодушно влюбляемся,
Потакая чужому скольжению.
А потом, межрекламные выкройки
Заполняя стежками условными,
Вдруг в себя одиночеством выкрикнем:
«Только этого разве достойны мы?..»