Он был родом из Братска, контрактник Серёга.
Неприметный, угрюмый крепыш-сибиряк.
Мы его называли «сапёром от Бога»,
Не стуча по цевью и не сплюнув.
А зря…
Он ошибся в тот день, в первый раз за два года,
На далёкой тропе разглядеть смерть не смог,
Сделал шаг к ней…
«Постой!» - эхом крикнули горы.
А потом тишина, и Серёга…..
Без ног.
Он лежал неподвижно, но пульс бился в теле,
И когда мы ему бинтовали культи,
Он нас тихо спросил: «Мужики, ноги целы?»
«Да.» - ему отвечали, -
«Серёга, терпи.»
Он терпел….
Как и позже, на горной дороге,
Сжав всю волю в кулак, не стонал и не ныл,
Но когда ненароком взглянуть смог на «ноги»,
«Пристрелите…» - сквозь зубы нам зло процедил.
Мы тащили его шаг за шагом, вверх, в гору:
«Брат, держись. Ты ещё потанцуешь кадриль.
Будешь жить.
До вершины осталось немного,
Там уже ждёт вертушка.»
Но он уходил…..
Улетала душа молодого солдата….
Перед тем, как подняться и встать на крыло,
Он успел прошептать: «Там, в разгрузке, граната…..
Посмотри…. Может, взрывом чеку сорвало……»