Рисовал художник девушку красивую,
Гибкую и тонкую, как веточка плакучая,
Светлым ликом чистую, как берёза белая,
Тихую и гордую, как юность первая.
Она пред ним сидела нежная, счастливая,
А он с тоской глядел на облик трепетный.
Ведь знал художник красоты природу тленную
И, рисуя, тосковал о ней безвременно.
А она не понимала, что состарится,
Что красота её лишь на холсте останется...