* * *
Как-то умер я очень быстро,
даже сам был к тому не готов,
прикурив едва лишь от искры
догоравших слабых стихов…
Говорили все мне: не пей ты,
сочтены твои, мол, часы…
Хоронили под всхлипы флейты
и под взмахи кривой косы.
Предлагали изыски ядов,
собирая в известный путь…
Я устал от ласковых взглядов
и позволил себе вздремнуть.
От волненья священник сбился
в занавешенной мгле зеркал...
Я талантливо притворился,
даже слишком правдиво сыграл…
Кто-то плакал почти беззвучно,
кто-то клал, надломив, цветы…
Быть умершим немного скучно,
но спокойно, без суеты.
Кто-то ждал, чтобы я проснулся,
и скорбел о горе большом…
Ни один из нас не вернулся,
вероятно, там хорошо…