(Почти по М.Кочеткову).
Чернеет ночь. На кухне свет.
Тень погрузневшего поэта.
Он за столом крапает бред.
Вопросов больше, чем ответов.
Совсем один и не у дел.
А век уже на перевале.
И осознание в удел,
что всё изменится едва ли.
Его домашние сопят.
Нет ни возвышенных, ни низких
ни снов, ни мыслей. И урчат
в нутрах вечерние сосиски.
Проходит жизнь. Куда? Зачем?
И он, надеждами обманут,
опять останется ни с чем.
Его бумажки в вечность канут…
И он подумает: «Чудак!
Что взять с тебя жене и детям,
когда в душе такой бардак,
а ты без денег и отметин!?
Ты не хватаешь звёзд небес.
Да и к чему им эти звёзды?
Окутал быт, попутал бес!
Ты даже встать не в силах в позу!»
И он живёт. И он корпит.
Марает по ночам бумажки,
душой прокуренной свистит,
глотает чёрный чай из чашки…
И на ладонях, под рассвет,
уснёт он за столом, на кухне,
где только сам себе поэт,
пусть и не Пушкин, и не Кюхля…
А пробудившись, он поймёт,
что никому давно не нужен!
И спрятав тень свою, уйдёт
в холодный мир, в мирскую стужу…
23.01.99 г. Владимир Спасибенко.