(Инге Павловой)
Чужие сосуды как будто пусты,
Когда в них вода ключевая
И время уйдет в цифровые листы,
Которых, как фей, не бывает.
Чужие страницы как будто немы
Седою раскраскою литер.
Сегодня ОНИ называются МЫ,
А завтра - Париж или Питер...
Чужая беда - придорожный лопух,
Цепляется к сердцу крючками.
Где зрячий не видит,
Где слышащий глух,
там глас вопиющего - камень.