Все мы пишем жизнь свою,
Выбирая стиль и рифмы...
То, в запарке то, в бреду...
То, как звери то, как нимфы...
Кто, талантливо, кто нет...
То, в тоске, а то в кураже...
Пишем много, много лет,
ВСЕ. Не замечая даже...
И соавторов своих,
Тоже выбираем сами...
Пишем песню на двоих...
Не в свои садимся сани...
Очень трудно угадать,
Кто в соавторы годится…
Ведь, бывает часто так –
Волк ягнёночком рядится…
Да и сами мы порой,
Собственное рушим счастье,
Выгоняя за порог,
Тех, кто с нами мог остаться.
Жизнь, как книга о любви…
Всё в ней есть печаль и радость…
Сколько нам писать осталось?
Нам не ведомо самим…
10.09.09.