Опали опалы
С шеи.
Упали глаза
В землю:
Там листья кленовые пали!
К ним дождь вновь пошлет ворожея -
И будет сироп сладкий,
И будет поступь шаткой,
Духами в душу повеет.
Рисую овалы
Кистью.
Родятся из лиц
Листья:
Печальны и чуть усталы.
Но нету прекрасней мысли
О том, что, быть может, люди -
Не пепел на черном блюде,
А солнца лимон кислый.