Я надену белый траур
Итальянских королев,
Хоть и будет это, право,
Детской выходкой для всех.
И устрою пост недельный,
Чтоб очистилась душа
От наносной всякой скверны.
Станет чудо-хороша
Легкость тела, легкость сердца -
Пусть живут в нём соловьи
И поют об отлетевшей,
Не согревшей нас любви.
Ведь в конце концов неважно -
Было холодно, тепло -
Этой птичке, что однажды
Перепутала окно.
Ты ей зёрен не насыпал
И дыханьем не согрел -
Но зато весь мир услышал
Голосистой пташки трель!
Только в ней и цель, и плата
За бессонницу души.
Хорошо, что эту птаху
Ты прогнать не поспешил.
Станет сердце чистой клеткой,
Я ее туда впущу,
Белый траур королевский
Балдахином приспущу.