Мы взяли жизнь,
Мы вскрыли время -
По линиям судьбы ладонным.
Эта история - меж теми,
Кто был рожден не для народа.
По рассеченью ты зажал
На Кохера* лоскут холодный…
Кто не робел, не убежал -
Увидел внутренности моды.
Уже не завтра и не вспять -
Уже осталось (может, поздно)
Дрожащей ручкой записать
О инсультированном мозге.
И вот уже очередной…
Но будет долго вспоминаться
Нам дым густой у проходной,
Как заключенье номер двадцать.