Я был картиной и висел на стене
В дорогом и красивом отеле,
В моем номере люди купались в вине,
И съезжали через неделю
Одинокие были интеллигенты
И тогда я был стулом для них.
Писали стихи под грезы абсента
В миражах тумана ночных
Был шторами с вышитым ликом июля
На мне был прекрасный узор.
Чтоб не видели с темных улиц
Мой отель ни маньяк, ни вор
Но однажды я превратился в пуфик
и стал в темный свой уголок.
Кто-то в номер привел проституток,
Потушил об меня бычек
Теперь я пою про далекое детство
На свалке своим друзьям
И мое прожженное сердце
Плесневеет, как розовый хлам