Иссиня-коричневые волны...
Крики чаек... Проржавелый бот
В стылых водах, как ладья Харона
Между диких берегов плывет
Что ж Харон? Теплолюбивым грекам
В этот край вовек заказан путь,
Он весло доверил человеку,
«Справится, - подумал, - как-нибудь»
Как-нибудь... Я нынче – за Харона,
Временно – загробный конвоир.
Чайки с бледной кровли небосклона
Вороньем пикируют – на пир...
Перевозчик – без весла? Все проще
Вспенена винтами глубина,
И лиман под килем глухо ропщет,
Долг ветрами выплатив сполна.
Как-нибудь... На малых оборотах...
Где прилив сшибается с рекой,
Где застыли скалы, как ворота...
В тишину посмертия... В покой,
К берегу, откуда – две дороги –
В черный сумрак позабытых шахт,
Или – ввысь, где горы-недотроги
Отражают синь небес в снегах.
...Пассажир безмолвен и недвижен,
Погружен в свой цинковый ковчег,
В старой сумке – пара ветхих книжек,
Да кому-то выписанный чек...
Поздно... Все погашены обиды,
В этот путь уходят налегке...
Кашляет движок, видавший виды,
Жизнь, как берег, тает вдалеке.