Дом, опоздавший на пару затмений
солнца, которого в общем-то нет –
музыкой, музыкой бъёт о ступени
и преломляет преломленный свет.
Ливень – как куколки их пластилина
в чьих-то ладонях намокших. НовО
то, что в Адама торопится глина,
как бы получше вглядевшись в него.
Идолы, сумерки, кофе и пятна
на горизонте, и вовсе о том,
что происходит за ним, не понятно,
что за фантазию слушает он –
бред, осязание выливший в чаши
плоской палитры чужого же “я”?
Крылья и руки в объятия взявши,
дом испускает дыхание дня.
янв.96г.