Гул самолёта
со дна реки –
не для полёта
твоей руки.
Ты, сумасшедшее что-то, что-то,
к белому снегу меня влеки.
Город забудет
твои следы.
Толика судеб:
свеча и ты.
Так же, наверное, люди, люди
ищут ночами в тебе беды.
В точку на коже
губами врос.
Ты не похожа
на хлопья роз.
Голос срывается тоже, тоже...
и замолкает при виде слёз.
Может, не летних
часов вина. –
Тонкие петли.
На них – стена.
К дереву тянутся ветви, ветви,
ставшие жизнью за время сна.
Нет ни тебя, ни
меня. И ног
целыми днями
не греет Бог.
Профиль цветочника вянет, вянет,
ибо в букете завял цветок.
Знаешь, прости, но
теперь здесь – дождь.
Мглистые вина
из неба пьёшь.
Комкая воду, глина, глина
вылепит образ, который ждёшь...
октябрь 96