Где тот суфлёр, что шепчет мне ночами
на сдачу перевёрнутого дня
сумбурный текст, оформленный стихами,
о чём и не задумывался я,
толкаясь днём средь барж и ледоколов
в промозглом море суетных забот…
Где тот суфлёр, что прячется, доколе
ночная отповедь не заберёт
в пространство рифмы, в миражи раздумий,
где захлебнусь от жажды у ручья
прохладой слов,- в водоворот безумий,
что унесут от скуки -
от себя…
Плохой актёр, я потерялся в тексте, ловлю суфлёра жизни пересказ,
не понимая где, в каком я месте- жонглёр чужих невыученных фраз…