Милый,
Ты - мили от меня до моего покоя.
Я еле дышу этой весною, а надо! много! дышать.
В голове соревнования - мотылей в бутыле метания.
Цель - разбиться как можно скорее о пьяную стенку
Прозрачно-медовых оттенков и снова летать...
в ведьминых кольцах бессонницы.
Да! Я хочу перестать, но, видимо, плохо-хочу, раз все еще снится.
В истерике хохочу: зачем я училась держать
над собою контроль, от рождения своеволь-
ной? Пора показаться врачу:
По новой неделя инсомнии. Причины весомые
все перечислены - мимо.
Еще говорят, психосомы, но
Одна только верная, истая: милый,
Ты-мили...