На полке книжной, темной, пыльной
Я затеряюсь, может быть.
Ведь я не модный и не стильный –
Меня возможно позабыть.
Все то, о чем писал и думал,
Не так уж важно в этот век.
Нововведений разных уйму
Придумал Новый человек.
Он вышел прямо из формата –
Обтесан так, что не узнать.
Без острословий и без мата,
Способный только лишь считать.
Почем и что? К чему? За сколько? –
Об этом мыслит Новый люд.
И невдомек ему нисколько,
Что где-то любят, верят, ждут.
Давно расписаны по схеме
Объятья, ласки, блеск в глазах
Порывы чувств уже не в теме –
Слова дежурные в устах.
Но, может быть, коль набредете
На полку книжную, то там
Вы томик старенький найдете,
Где я готов поведать вам,
Что есть совсем другие мысли,
Слова иные и дела.
Они во времени повисли
И закусили удила.
Все ждут положенного часа,
Когда прикажут им: «Вперед!»
И чувств бесформенная масса
Прекрасной розой расцветет.
Я от души на то надеюсь
И для того стихи пишу.
Быть может, думать так осмелюсь,
Кого-то ими разбужу.
На полке книжной, темной, пыльной,
Вы поищите хорошо.
Быть может я, такой нестильный,
Вам пригожусь хоть раз еще.
08.03.2010.