Мягкое небо. И крыльев взмаха
не разобравши, фигурки мокли.
Мы ли бродяги по нотам Баха? –
Бог ли?
Тонкие пальцы в потоке ночи.
Глухонемое начало бега.
И задыхается голос: «хочешь
снега?»
Нет. Посыпая дорожку пылью,
из-под которой сочится лето,
мы понимаем: того, что было –
нет и
на шерстяную палитру танца
бурю эскизов штрихом наносим:
разве мы в силах с тобой расстаться,
осень?
Словно пушинка, кружИтся город,
на восковой земле покоясь;
и на планету ворвался скорый
поезд,
медленным шагом ступая мимо,
что-то бросая себе вдогонку. –
Хлопья тумана вращают кино-
плёнку.
Здесь, на размокшем от горя камне,
на манекенах рисуя муку,
странной вуалью ложится «дай мне
руку».
...Сон распыляет по дому окна.
Сердце стучится в надежде сбоя.
Шёпот деревьев вдали.
И мокнут
двое.
1996