***

 Я сам себе построил ад. Хоть я - не псих, но нездоров.Я в жизни ничему не рад: противен стол и давит кров. В давнишний день, проклятый день уносит мыслями меня и чья-то тень, родная тень манит из памятного дня. В том дне темно и страшно там, но ничего не изменить.И это все я сделал сам: любить и вдруг любовь убить! Все это правда, а не сон. Я сам решал и я решил: я буду. Но не будет он. И я ему не разрешил. Немой вопрос:"А почему?"- он никогда не задавал. Да что-б ответил я ему, когда я сам ответ не знал? Когда не знал, что я - подлец, что я готовлю не ему а самому себе конец и все когда-нибудь пойму. И не случилось на земле в тот день, как будто, ничего. Лишь на больничном на столе не стало сына моего.И не вернулась ты ко мне из той больницы в жуткий день. Жива ты только в этом дне, тебя зовет все та-же тень. С тех пор уже прошли года, жизнь больше счастья не дала. Я умер вместе с ним тогда. А ты чуть раньше умерла.