Мир, это я. Это я всего лишь.
Ты меня, в поезде мчась, догонишь.
Ты меня сможешь ещё вернуть,
если обратный забудешь путь.
Мир, это я. Ну прости, что дожил.
Просто тебя нарекая «боже»,
мир, - и не думай, - я всё простил.
Даже Тебя я водой крестил
Вместо того, чтоб побить камнями...
Я, как и ты, оказался в яме –
Слишком глубокой и слишком «громкой»...
И под тяжёлой болотной кромкой
я, как и ты, не искал исхода.
Каждый мой день назывался годом,
веком, эпохой и грудой истин.
И по слетевшим на землю листьям
я не бродил уже с кем-то в сером –
То ли с деревьями, то ли с эрой.
Мир, я не плАчу... Я даже рад был
вовсе тебя не заметить, дабы
ты и не понял того, что я
буду похож на тебя, судья.
Июнь 1996 г.