Быть Мастером- класть голову на плаху,
Слыть дилетантом- утонуть в толпе.
Пророк- носи дурацкую рубаху,
Глупец- проследуй по чужой тропе.
Но у черты, влекущей всех на свете,
Под тихий звон часов, и голос сфер,
Нас уравняет вековечный ветер
И шелест фиолетовых портьер