весна-гюрза втекает в дом атласом.
и падает вода с клыков ничком
а 92 медовых глаза
уставились сквозь деготь злых зрачков.
я жду броска.она свивая дымом
седые кольца, к сердцу жмется зря.
в нем столько лет взаимно нелюбимом
едва ли вспыхнет новая заря.
пожар звезды теряется в тумане.
луна чешуйки сбросила в окно.
но как бы ни дразнила, не дурманит
ее давно прокисшее вино.
старушечья,морщинистая кожа
деревьев,цвет утративших и стать
на прошлую любовь мою похожа.
забытую.а новой не бывать.
гуляет ли мой мартовский повеса,
меня стряхнув, как слякоть с сапога.
и проклянув попутавшего беса,
молитвы шлет своим земным богам,
в костер ли бросил мокрые поленья,
отчаявшись согреться при луне
чужим теплом, и слабое их тленье
ему напоминает обо мне,
нет дела,ведь все так же смотрит строго
застывший календарь,покрытый льдом.
и так же холодеет у порога
моя весна, не пущеная в дом.